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Ein Loblied auf das Buch.

Seitdem es öffentliche Bücherschränke gibt, bin ich optimistisch, dass das Buch nicht aussterben, sondern an Bedeutung gewinnen wird. Nie zuvor war es möglich, so viel Literatur so preiswert den Menschen zugänglich zu machen. 

Ob Klassiker oder Bücher der Moderne - alles halten diese Schränke vor und manches wertvolle Buch habe ich seitdem gelesen, von dessen Existenz ich vor der "Bücherschranklawine" überhaupt nichts wusste. Wahre Schätze schlummern in ihnen und manchmal kommt mir der Gedanke: 

"Was macht ein Buch so begehrenswert und was genau ist eigentlich ein Buch?"

Zur Hälfte Materie, zur anderen Hälfte Geist. Man kann es drehen, wenden und betrachten - aber seine Eigenschaften fest umreißen kann man nicht. Seine äußere Form hat sich seit rund zweitausend Jahren - der Zweckmäßigkeit wegen - kaum verändert. Man kann Details verändern, aber das Buch in seiner Grundsätzlichkeit wird dadurch nicht anders. Buch bleibt Buch - mit Seiten, Texten, manchmal mit Bildern und immer einer äußeren Hülle. Und so betrachtet, ist es nur Gegenstand wie ein Bleistift oder ein Schal.

Und doch ist es mehr. Ein Buch ist Höheres, Edleres als die Alltagsgegenstände unserer Welt. Es ist ein Weg für jeden, der zu Wissen und Erkennen führen kann. Ein Zauberstab, der uns unendlich viele Freuden und Leiden eröffnet. Ein Griff genügt, und schon entführt uns diese Aneinanderreihung von Papierseiten in eine schweigende Welt, in der Schicksale sich entfalten und Wunder geschehen. Ferne Länder tun sich in ihnen für uns auf und komplexe wissenschaftlichen Fortschritte werden anschaulich dargestellt und illustriert. Und nicht zuletzt: Unendlich viele Kochanleitungen verführen zu immer neuen Kreationen in der heimischen Küche.

Doch erst beim Blick über den Tellerrand der Literatur wird sichtbar, dass der literarische Himmel fast unendlich groß geworden ist und - bildlich gesprochen - auch hinter dem Horizont unseres Blickfeldes kein Ende in Sicht ist. 

Kein Wunder, denn das Buch als solches ist nicht das Produkt Einzelner, sondern entstammt unendlich vieler individueller Gedanken, die unabhängig voneinander an den verschiedensten Orten unseres Planeten gereift sind. Es ist, als habe sich die Menschheit - was selten genug passiert - in einer einzigen gewaltigen Anstrengung vereinigt, um "das Buch" zu erschaffen.

Die Chinesen erfanden das Papier, die Phönizier das Alphabet. Die Römern gaben ihm die äußere Form  und Deutschland steuerte die Kunst des Druckes mit beweglichen Lettern bei. Aber erst England und die USA brachten die Buchherstellung durch ihre Großdruckereien richtig in Schwung. Es fällt schwer, sich die bücherlose Welt unserer Ahnen vorzustellen. und noch schwerer fällt es, die ungeheure Leistung zu begreifen und zu würdigen, die hinter der Erschaffung des Buches steht.

Macht man sich klar, dass am Anfang nur das gesprochene Wort stand - was noch gar nicht lange her ist -  schält sich die Bedeutung des Buches für die Menschheit noch mehr heraus.

Wenn auch die elektronischen Medien einen harten Wettbewerb um die Lesergunst angezettelt haben, ließen sie zeitgleich eine neue Sehnsucht wach werden, sich's mit einem guten Buch gemütlich zu machen. Gedanken und Träume, Wissen und Streben sind in Büchern am besten konserviert und von diesem Reichtum kann sich jeder nehmen, was ihm gefällt.

Die Menschheit kann stolz darauf sein, das Buch erfunden zu haben. Und so fahre ich, wie jedes Jahr, wieder zwei Tage zur Leipziger Buchmesse, um einzutauchen in diese einzigartige Welt schriftgewordenen Geistes.  

Ottos Krähe

"Mit Adleraugen" beobachtete eine Krähe vom Gipfel einer auf dem Nachbargrundstück stehenden Eiche meine Frau, wie sie Erdnüsse in unseren Garten streute - die einen Eichelhäher heran locken sollte. Kaum schloss meine Frau die Haustür, schwebte die Krähe herab und fraß das, was nicht für sie bestimmt war. Und suchte das Weite, wenn sich meine Frau umdrehte und ihr zu nahe kam.

Eine andere Krähe hatte zuerst das Pech, aus dem Nest zu fallen und dann das Glück, direkt vor Ottos Füßen zu landen. Der nahm sie mit nach Hause. Sie hing wie eine Klette an ihm, was ihm an ihr gefiel. Später verwünschte er sie manchmal, und als sie noch später plötzlich verschwand, war ihm das auch nicht recht.

Zugegeben, sie war ein komischer Vogel. Statt kindlicher Hilflosigkeit hatte dieses Geschöpf etwas Greisenhaftes an sich. Seine dürren Beine, sein dicker Bauch und seine nörglige Stimme machten ihn unsympathisch. Und sein Gang - wenn er sich überhaupt auf den Füßen halten konnte - glich dem eines Trunkenboldes. Nur zwei Eigenschaften waren ausgesprochen jugendlich: Sein Appetit und seine Neugier. Otto behielt ihn trotzdem.

Der Gedanke, dass ein Wohnortwechsel vom Wald ins Haus eher die Ausnahme ist, kam dem Vogel wohl nie. Gleich vom ersten Tag an prüfte er jedes Möbelstück auf seine Sitztauglichkeit und jeden glänzenden Gegenstand auf seine Verwendbarkeit. "Du glaubst nicht, wie schnell er uns als sein Eigentum ansah", erzählte mir Otto. "Schon nach wenigen Tagen, so schien es, erkannte er seine Artgenossen nicht mehr. Noch bevor der Vogel richtig fliegen konnte, bestimmte er schon unser Leben.

Im Garten liebte er besonders jene Pflanzen, die ich gerade gesetzt hatte. Zu spät entdeckte ich vor kurzem, dass er jedes neu gesetzte Pflänzchen in aller Stille wieder heraus gezogen und in Stücke gerissen hatte. Doch beim Unkrautjäten ließ er mich schnöde im Stich. Er rührte keinen Flügel, um herabzuschweben und keinen Schnabel um mir zu helfen. Statt dessen sah er mir - war es Hohn? - von der Dachrinne aus zu. Da dämmerte es mir: Niemals würde ich mehr ein Diener für ihn sein.

Was meine Katze nie begriffen hat - auf Ruf zu kommen - lernte er in zwei Sekunden. Und lernte sogar, auf das Rascheln des Papiers zu hören, in dem sein Rindermett eingewickelt war."

Otto dachte kurz nach, dann erzählte er weiter: "Ich mochte ihn einfach. Trotz aller Nachteile durch ihn hätte ich mich ungern von ihm getrennt. Er war pflegeleicht, stellte keine Ansprüche an Sympathie oder Zeit und war da, wenn ich Gesellschaft wollte. Dann hockte er auf meiner Schulter und war nie beleidigt, wenn ich ihn vertrieb. Ab- und zu beteiligte er sich sogar am Gespräch mit einem klagenden Monolog, der erstaunlich menschlich klang. So, als würde hinter vorgehaltener Hand über jemanden gesprochen, der das aber nicht hören sollte.

Als er älter wurde, verjüngte er sich. Wirklich! Aus der struppigen "Häßlichkeit" mit aufgerissenem Schnabel und zahnlosem Gaumen wurde ein schlanker, eleganter Teen mit glänzenden Gefieder, kräftigen Flügeln und einem langen Schwanz. Seitdem klopfte er jeden Morgen ans Fenster, um mich zu wecken. Er machte sich immer mehr zum Drehpunkt unseres Lebens. Der Haushalt wurde nun von einem Tier regiert, dass seine Lebensaufgabe darin zu sehen schien, unser Hab und Gut auseinander zu nehmen und nachzusehen, wie wir funktionierten. Socken, Scheren, Unterhosen verschwanden und - stell Dir mal vor, wie ich mir vorkam", - Otto bekam vor Ärger ein roten Kopf - "sogar der BH meiner Frau hing später in der Tanne des Nachbarn.

Der Nähkorb war seine Spielwiese und an Streichholzschachteln bewies er seine Intelligenz. In Sekundenschnelle waren sie geöffnet, ausgeplündert und - ein Wundertier - er machte die Schachteln sogar wieder zu! Das Maß aber war voll, als Freunde sich für immer von uns verabschiedeten, weil sie meinten, wir hätten einen Vogel, wenn wir diesen Vogel behielten. Sie hatten recht, weil sie  erkannten, dass sie für den Vogel keine Gäste, sondern nichts anderes waren als Streichholzschachten, aus denen überall was rauszuziehen war.

Er muss weg, entschied ich - und dann blieb er weg. Grußlos. So, als hätte er verstanden. Vielleicht war er intelligenter als wir ahnten und erkannte, dass Mensch und Vogel doch nicht so viel gemeinsam haben, um sich gegenseitig in die jeweils andere Denkweise hinein versetzen zu können.

Seitdem wissen wir, was wir verloren haben und ein Hauch jener Stimmung machte sich breit, als damals die Kinder aus dem Haus gingen." 

Ein filigranes Kunstwerk - die Schneeflocke

Vor kurzem noch berichteten die Medien über die gewaltigsten Schneefälle seit Jahren in den Alpen und von Schneestürmen, die bei Minus 40 Grad durch die Straßen von Chicago tobten. Die Fernsehbilder zeigten Kühe, die in engen Schnee Gassen die höher waren als die Tiere selbst, zum Stall getrieben wurden. Manche Häuser verschwanden fast ganz unter der weißen Pracht. Die Kehrseite waren Lawinen, die gelegentlich erst im Frühstücksraum einiger Hotels zur Ruhe kamen. Dennoch blieben die die Bewohner gelassen. Am meisten aufgeregt waren die Medien.  

Dabei erinnerte ich mich an eine lange zurück liegende Reise in den Nordosten der USA, nicht allzu weit von Chicago entfernt. Auch dort herrschen bitterkalte Winter. Damals verirrte ich mich in ein Museum, in dem Unmengen herrlicher Fotos von Schneeflocken zu sehen waren. Sechsundvierzig eiskalte Jahre lang verbrachte ein Farmer namens Wilson Bentley dort die Winter allein in einem Schuppen, um die Schönheiten und Rätsel der Schneeflocken zu studieren und für die Nachwelt zu dokumentieren.

Ohne technische oder naturwissenschaftliche Ausbildung, nur seinem inneren Forscherdrang folgend, ließ er die flüchtigen Schönheiten auf einer schwarzen Tafel landen und fotografierte sie. Im Jahre 1931 starb er und hinterließ über 6000 Fotos. Eine unerhörte Leistung gemessen an den damaligen technischen Möglichkeiten.

Aus diesen Fotos entwickelte sich ein neuer Zweig der Klimakunde, aber vor allem Künstlern und Goldschmieden dienten seine Fotos als Arbeitsvorlagen. Und für viele der Bastelfolien, aus denen wir als Kinder unsere "Schneeflocken" ausschnitten, standen Bentleys Fotos Pate.

Jede einzelne der Schneeflocken, die Bentley so faszinierte ist - beim genauen Hinschauen - eine der raffiniertesten Kreationen der Natur. Doch solche Naturwunder entstehen nicht im Nichts. Sie brauchen einen winzigen Kern, den wir Luftverschmutzung nennen, um sich überhaupt bilden zu können. Ist er vorhanden, gibt es kein Halten mehr. Gierig stürzen sich die in der Luft schwebenden Wassermoleküle auf jeden dieser Staub-Winzlinge und scheinen im Wettstreit miteinander zu stehen, ständig neue Formen erfinden zu wollen. Keine Schneeflocke soll einer anderen gleichen - wird behauptet. Das kann stimmen oder nicht, doch auf ihrem Weg zur Erde stoßen sie unaufhörlich zusammen und werden auf diesem turbulenten Weg ständig umgeformt.

Doch es gibt Grundmuster. Am häufigsten ist der Sechszack. Entsteht Schnee in niedriger Höhe, bilden sich meist dreidimensionale, moosähnliche Gebilde, und aus kalten, trockenen Wolken fallen strahlige Nadelsterne. Aber immer ist jede einzelne Flocke das Produkt aus Feuchte und Temperatur und enthält so den Fingerabdruck bestimmter atmosphärischer Bedingungen. Egal wie sie aussehen: Für 25 cm Schnee auf der Fläche eines Qudratmeters braucht die Natur durchschnittlich 2,5 Millionen Schneeflocken. Unwahrscheinlich, dass jede dieser Flocken ihre eigene, unverwechselbare Gestalt hat. Doch solange nicht das Gegenteil bewiesen ist, bleibt uns der Glaube, den wir wohl alle gern bewahren möchten: Dass die Natur so unerschöpflich in ihrem Reichtum ist, dass sie solche Kleinode in unbegrenzter Zahl vom Himmel fallen lassen kann - und dabei so schöpferisch - so phantasievoll zu Werke geht, dass sie jedes einzelne ganz unterschiedlich zu gestalten in der Lage ist.  

Jeder der vergänglichen Kristalle bescherte dem Farmer Bentley einen anderen Einblick in das Rätsel der Schöpfung. In jeder Schneeflocke sah er ein winziges Stück jener unvergleichlichen Schönheit, die der Welt auf immer verloren gegangen wäre, hätte er sie nicht augenblicklich als Foto konserviert. Dieses Wissen über den vergänglichen Augenblick war es vielleicht, was diesen Farmer antrieb, in Einsamkeit und klirrender Kälte auszuharren, um wenigstens einige dieser einmaligen, filigranen Kunstwerke der Natur der Nachwelt zu erhalten.

  Herzlichst -

 Wolfgang Nieschalk